" Jungle "

Im Zentrum liegt er. Ein Löwe, nicht brüllend, nicht herrschend, sondern hingegeben. Die Augen geschlossen, die mächtige Schnauze sanft auf Stein gebettet, eine Pfote ausgestreckt, als würde er im Schlaf nach etwas greifen. Seine Mähne ist kein festes Fell, sondern ein Hauch - mit feinen, fast kratzigen Strichen gemalt, silbrig, beige, goldbestäubt. Man meint, man könnte die Wärme seines Atems spüren, das leise Vibrieren unter der Haut. Und um ihn herum bricht die Welt auf. Ein Wasserfall aus Türkis und milchigem Weiß stürzt hinter ihm herab - kühl, flüssig, fast hörbar. Es ist die Stille nach einem Regen. Links rostiges Braun, verbrannte Erde, raue Textur, die nach getrockneter Haut riecht. Rechts die Stadt, die Zukunft: ein Raster aus kleinen, grafischen Fenstern, wie eine Skyline aus Licht, darüber Blattgold, das nicht glänzt, sondern blättert, tropft, lebt. Gold wie Honig, der über die Leinwand läuft.